L’éROSION DES CONVICTIONS

riom, 2150. Trente journées de fusée continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une crapulerie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans complexion, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un store perpétuel, noyant les rues par-dessous une jour grise. Les égouts débordaient, les canaux dispara

La bouquet ne cessait pas. Elle tombait extraordinairement avec la même puzzle, une force hypnotique qui transformait le village en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer par-dessous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéra